"Parfait ! Je te préviens je vais pas te ménager ! Je suis peu être pas poursuiveur, mais je pense que ça suffira pour te mettre au taquet. On commence par des parades de bases et après on rajoute les figures, ça te va ?"

Ron craqua frénétiquement les os de ses doigts, en même temps que ceux qui soutenaient son cou. Enfin, il plaqua sa main sur le front, se concentrant. C'était sans doute là où il devait prouver, avant l'heure, qu'il pouvait réellement faire quelque chose, en matière de Quidditch. Jusqu'alors, il n'avait été qu'un simple supporter, des plus fervents d'ailleurs. Il avait maintes fois rompu ses cordes vocales, emporté par l'effervescence animée et sportive, au milieu des acclamations admiratrices ou des quolibets de l'équipe adverse. Qu'il eût venté, plu ou tonné, Ron était toujours debout, au milieu de la marée rouge et or, transportée par une béatitude commune et partagée. Aux côtés de Hermione, Dean, Seamus ou encore Neville. Tous apportaient leur attirail du parfait fan de l'équipe de Quidditch, brandissant fanions, drapeaux, accessoires insolites et des mascottes de lions ensorcelés.

Non, Ronald ne pouvait le nier : les matches de Quidditch avaient toujours susciter, au fond de lui, une excitation régulière, et démesurée. Aussi, cette admiration qu'il éprouvait pour Olivier Dubois, ancien Gardien et Capitaine de l'Equipe de Quidditch, ne pouvait qu'attiser son envie cachée de devenir lui aussi Gardien, succédant au capitaine exemplaire, et porter ainsi fièrement les couleurs de sa maison. Il s'agirait, pour lui, d'un renouveau, une nouvelle manière de profiter de sa scolarité ... Dans la gloire.

Mais, avant de s'imaginer brandir la Coupe de Quidditch, il devait passer par la case "Sélections", et il ne serait pas évident de passer entre les mailles du filet. D'autant que les prétendants sont nombreux, et ceux pour chaque poste que l'équipe peut offrir. Ron devra évidemment faire face à la compétition acharnée, en plus des quolibets et moqueries éventuels que pourront lâcher quelques élèves, sots et crétins.

Il écarta, tout en se concentrant, ses deux bras, musclés, projetant ses mains lourdes au-delà de l'extension musculaire. Il resta ainsi, dans cette posture presque comique, attendant que Harry, le Souafle dans sa main, daigne enfin s'avancer devant les trois cercles métalliques, tentant de tromper le Gardien.

L'ébauche de son meilleur ami, assis sur son Eclair de Feu, grossissait finalement. Harry s'avançait rapidement, le feintant une premièrement. Puis une deuxième. Enfin une troisième fois. Dépité, écoeuré devant la difficulté des enchaînements, incalculables et qu'on ne pouvait deviner, Ron était déjà prêt à tout abandonner. Autant ça traduisait l'honnêteté de son ami, autant le fait qu'il n'était pas assez prêt pour oser prétendre au poste de Gardien. Brusquant l'expression sur son visage, renfrogné, Ron regarda, avec une surprise dissimulée, son ami s'approcher de lui, lui recommandant des conseils :

"Essaye de ne pas suivre le regard ni l'expression mais de se concentrer sur la trajectoire. Sinon, tu vas te faire influencer bêtement ! Allez on réessaye ! Courage Ron, tu vas y arriver !"

Ron grogna devant la difficulté du conseil donné par Harry. On aurait dit Hermione, qui sortait des lois de métaphysique et de métamorphose complexes, pour lesquels Ron ne ressentait ni une curiosité, ni une attirance. C'est presque de même, pour l'histoire de trajectoire et d'expression racontée par le futur Capitaine de l'Equipe de Quidditch.

Cependant, Harry ne lui laissa pas plus de temps pour cogiter sur son conseil, refondant à nouveau sur le rouquin, qui manqua de nouveau sa sortie. Il plongea une deuxième fois du mauvais côté, puis une troisième fois.

Les nerfs, au fond du Gryffondor roux, étaient mis à bout. Il ne supportait pas le fait d'échouer, étant donné qu'il avait toujours nourri des espoirs fondés dans le Quidditch. Furax, farouche, il descendit, s'approchant de la terre ferme, malgré les rappels amicaux de son ami. Posant un pied sur le sol, il envoya son Brossdur tomber quelques mètres plus loin. Il s'approcha finalement de l'un des gradins, enfonçant violemment sa main droite dans le bois dur et traité, sous un soupir de douleur qu'il voulait le plus discret possible. Grimaçant, il se retourna, s'adressant à Harry qui le rejoignait à son tour :

"Harry, tu sais quoi ? Vaut mieux tout laisser tomber ! J'y arriverai pas ... Mes frères ont raison ! Je ne suis pas fait pour le Quidditch, c'est certain ..."

Il observa quelques secondes l'air indéchiffrable de Harry, puis il reprit :

"Arrête. Tu sais autant bien que moi que je suis minable, depuis le début de la séance ..."

Il s'avachit lourdement sur le gazon vert, remonté. Même Merlin n'arrivera pas à le faire remonter sur son balai ...

Le futur capitaine de l'Equipe de Quidditch de Gryffondor rejoignit rapidement son meilleur ami bougon, renfrogné et avachi sur l'herbe humide et froide, décidé à ne plus se relever, à moins de retourner dans l'atmosphère transpirante, lourde, vaporeuse et moite des Vestiaires.

Il semblait outré, et plein de fureur bouillonnant au fond de lui-même. Deux énormes plaques rouges cuisaient sur ses joues, tant sa colère était immense, aidée notamment par son irritabilité accrue ces derniers jours, depuis que, étrangement, Malfoy et lui aient eu une légère altercation. Aussi, ne résistant plus, sa voix éclata en une explosion assourdissante, alor qu'il prononçait, dans son élan de fureur :

"Mais c'est quoi ton problème ? Déjà que j'ai joué à bon niveau pour pas que tu me pète une crise existentielle, ça te va toujours pas ? Si tu es nul c'est pas ma faute, ok ? Je peux pas le faire à ta place, si tu es pas capable de plonger du bon côté dès qu'on te regarde, je vois vraiment pas comment je peux t'aider. Merde j'en ai marre de supporter tes humeurs, sérieux !"

Ron était fixé : il n'arrivera pas à trouver sa place dans l'Equipe, c'était certain. Tous les membres, en plus d'être sportifs, méritaient amplement leurs places, tous aussi doués les uns que les autres. Et puis, le rouquin savait pertinemment très bien que les prétendants au poste qu'il convoitait lui aussi étaient nombreux, et que la concurrence était rude, par conséquent. Et, vu la série humiliante, par laquelle il réalisait de la manière la plus cuisante qu'il ne parviendrait jamais à son poste s'il se démenait ainsi le jour des Sélections, Ron n'avait plus l'envie de remonter sur son balai, et de voir le Souafle écarlate franchir, plusieurs fois supplémentaires, les anneaux qu'il était sensé protéger.

Les souvenirs des étés ensoleillés, avec un Harry émerveillé et une Hermione serviable, tous les deux réunis dans le Terrier chaleureux, revint à ses yeux, comme s'il était plongé dans un rêve harmonieux.

Au loin, dans une clairière, où un traçage improvisé avait été tracé magicalement, deux équipes, opposées sur des balais, disputaient dans une rencontre amicale, sans réel intérêt, dans lesquels des cris enjoués hurlaient des indications pour un placement plus efficace, ou une passe à faire plus rapidement, ou plus précisément. Sous un soleil d'aplomb, au milieu d'un tourbillon éolien qui soulevait des volutes de pollens divers, les passes s'échangeaient d'un rythme infernal, les accélérations ébouriffaient les coupes échevelées, et des acclamations victorieuses se répétaient, en un écho interminable, dans la vallée interminable et anglaise.

L'allégresse passée annexait les membres du rouquin, qui, bouleversé par cet élan de légèreté qui naissait dans son corps contracté et resserré par la colère, s'émerveillait de la portée que les souvenirs pouvaient bien apporté, dans les moments amers de déception, ou de frustration. Il ne comprenait pas pour quelles raisons il ne pouvait pas rejouer comme il le faisait alors, sans contrainte ni blocage psychologique, car c'était d'ailleurs son handicap. Il s'accablait d'une pression lourde et stressante, et n'avait alors, pour unique issue de cette situation désagréable et pesante, que l'abandon, misérable et lâche.

Et puis, il aurait voulu montrer tout ce dont il était capable, au prix de se dépenser intensivement, mais encore voulait-il simplement impressionner, ne serait-ce qu'un spectateur dans l'immense flopée d'élèves, dont les yeux scrutateurs et observateurs perçaient et brûlaient la peau, tant ils étaient intenses et concentrés.

Et, sans réellement comprendre pourquoi ni comment, Ron pensa à Hermione, et imaginait comment elle aurait réagi, si elle se trouvait là, avec eux, ou un peu plus loin, assise dans les gradins, emmitouflé dans une veste imperméable, bravant la plus fine bruine ou les plus longues et intenses inverses, rien que pour observer ses deux meilleurs amis. Il voyait, sur son visage, naître une exaspération, celle qui s'établissait souvent sur son visage, quand elle apprenait un nouveau méfait de son rouquin préféré.

Et puis, la déception remplaça une nouvelle fois la légèreté de son petit état de bonheur, le replongeant dans l'amertume inexorable de son abandon. Déçu par lui-même, sa réaction puérile et son inaccomplissement de ses projets, Ron se figea dans uns frustration, qui faisait apparaître, sous la pression de poings serrés convulsivement, des jointures blanches et marquées au niveau des os assaillants de la main.

Puis, s'en même avertir Harry, Ron se leva, et lâcha son poing dans son épaule. Ignorant totalement la brutalité dont il avait fait preuve quelques secondes auparavant, Ron remonta sur son balai, frappa lourdement le sol gazonné, et prit de l'altitude, rejoignant ses buts.

Observant Harry, il gueula un ultime :

"Tu l'avais mérité, Harry, ne me regarde pas ainsi !".

Aussi, il frappa énergiquement dans ses mains, signe que la partie était remise.

Ron se posta devant les cercles métalliques, postés à plusieurs mètres de hauteur, qu'il était sensé garder avec la plus grande efficacité possible. Il craqua machinalement les doigts de ses deux mains, veillant toujours à garder la même concentration. Fronçant les sourcils, comme le ferait Hermione devant une équation particulièrement ardue, en Arithmancie, Ron ne démordait pas : les prochains buts, il les arrêterait, il en était certain.

Au fond de lui-même, Ronald était certain qu'un phénomène, loin d'être magique, naissait, réchauffant le fond de ses tripes. C'était des vagues successives, réconfortantes, qui le transportaient presque dans un état second, comme si son subconscient dominait toutes ses actions, et qu'il les effectuait sans même réfléchir, comme si c'était instinctif. Fort de cette sensation agréable, que le rouquin ne voulait plus jamais laisser partir, il observa son meilleur ami s'avancer vers lui, le Souafle dans la main droite. Doté de sa confiance, qu'il méconnaissait jusqu'alors, il arrêta le premier lancer.

Il ne voulait pas paraître arrogant, mais Ron l'avait senti, littéralement. Il avait su, avant même que la balle ne quitte la main de l'Elu, qu'il stopperait la course du Souafle. C'était la confiance qui l'avait dicté cette destinée, et qu'il avait accepté, forcé de tendre la main vers la première réussite de cette journée.

Et les lancers continuèrent, sous les exclamations enjouées de Harry, apparemment ravi que Ron parvienne enfin à se libérer, et à jouer en comblant toutes ses capacités sportives.

Ron en laissait passer quelques uns, des lancers, mais acceptait ses mini-échecs totalement. Au meilleur des élèves, au meilleurs des praticiens, il pouvait toujours arriver quelques échecs inattendus, certes frustrant et décevant, mais qu'on parvenait rapidement à oublier. C'était un pli à prendre, une mentalité qu'on devait conserver, partagé entre la remise en question et l'échauffement de son esprit, enflé, par moment, d'une confiance indestructible.

La séance continua encore pendant plusieurs heures. Sous l'effet d'un vent aux bourrasques douces, comme si elles caressaient doucereusement les deux amis, les deux Gryffondors amplifièrent leur effort, peu enchanté à l'idée de mettre un terme à cette séance, si plaisante.

Seulement, la voix, légèrement essoufflée, de Harry parvint finalement aux oreilles de Ron, recouvertes de l'habituelle bonnet en cuir brun, qui protégeait en même temps la tête et la boîte crânienne du rouquin. Ron, lui aussi épuisé par la longue séance de travail, accepta finalement.

Il ne fallait pas pousser le bouchon trop loin, aussi. Ron s'en doutait, même si une force invisible, tentatrice, lui chuchotait intérieurement de rester encore plus de temps ici, comme s'il eût été dépendant à cette occupation, contre son gré ...

Il rejoint Harry, pour finalement descendre sur la terre ferme. Leurs balais posés tous les deux sur leurs épaules, bras dessus, bras dessous, il rejoignirent les Vestiaires, dans des éclats vocaux et rieurs.

Oublié, le moment de désillusion. Ron préférait vivre au jour le jour, le moment présent ...