Harry s'était éveillé en sursaut ce matin là. Comme bien d'autres matins, il avait été tiré du sommeil avec une brusquerie désagréable par un cauchemar aux images violentes, sans suite ni sens -du moins lui n'en trouvait aucun- qui complétait inlassablement celui de la nuit précédente sans jamais l'expliciter.

Cela faisait depuis cet été qu'il faisait des songes comme celui ci ! Il voyait des images par flashs, distinguait parfois un protagoniste ou bien un lieu, une chose parfois un indicatif mais rien dont il ne parvienne à se souvenir le matin pour donner du sens à ses nuits agitées.

Tout ce qu'il savait c'était qu'il avait peur. Il était terrifié, pétrifié dans un coin à voir la scène se dérouler impuissant, ne pouvant ni protester sur ce qu'il se passe, ni même bouger pour s'enfuir ou se protéger. C'était frustrant et angoissant, il se sentait tout bonnement inutile, insignifiant, et pourtant au coeur même des évènements.

Il était comme une proie prise au piège par un prédateur qui prendrait calmement le temps de dévorer avec sadisme une autre de ses proies, juste devant lui, lui exposant méticuleusement ce qui était sur le point de lui arriver pour laisser la terreur sourde l'envahir et le détruire lentement.

Puis, le point de vue changeait, et il était le prédateur. Il voyait la Chose tremblé comme un être pathétique et misérable, un vil et lâche vers de terre qui ondulait pour chercher à fuir. Et il le regardait avec un rictus dément qui laissait imaginer mille et une tortures plus vicieuses qui naissaient dans son esprit.

Il était commandé par une force en lui qui lui donnait envie de détruire, tirer, déchirer, tordre, brûler, mordre et tuer ce qui se trouvait entre ses mains. Ses longs doigts tremblaient de l'impatience de faire du mal et d'y prendre plaisir, de voir la vie s'échapper du corps agité de soubresauts en sachant avec satisfaction qu'il en était la seule et unique cause.

Des bouffées de haine viscérales l'envahissaient et il était incapable d'y résister. Enfin, sa vue se brouillait, il était aveugle, dans un monde de coton blanc, duveteux et opaque qui dissimulait tout ce qui l'entourait. Il semblait flotter dans les airs, soutenu par un nuage voluptueux et doux, confortable qui l'empêcherait de sombrer dans l'abysse sous ses pieds.

Tout récemment, il se voyait tuer la Chose. Il la voyait mourir, expier son dernier souffle avant qu'enfin le brouillard apaisant ne le prenne et ne l'emporte loin. Dès qu'il plongeait, il oubliait tout, la haine, la peur, l'impression que sans cesse quelqu'un l'observait, et il finissait par se réveiller en sursaut.

Le plus compliqué quand il s'éveillait trempé de sueur, l'estomac retourné, les tripes nouées et les yeux révulsés par ce qui venait de se produire, c'est qu'il ne parvenait à souvenir qui il était au final dans ce rêve. Etait-il la Chose, repentante, salle et répugnante mais si pathétique et pitoyable qu'on développait pour elle une sorte de compassion sachant ce qu'il allait lui arriver. Ou bien était-il cet Autre qui terrorisait, avilissait, torturait et tuait sans la moindre once de conscience morale, la proie qu'il avait attrapé entre ses griffes.

Comme tous les matins, sans la réponse à la question qui le hantait chaque jour lorsqu'il se couchait, il sortit de son lit et alla immédiatement se doucher. Comme si l'eau brûlante qui coulait le long de son dos éloignait le cauchemar, amenuisait ses peurs et tempérait ses angoisses. Puis il se prépara pour descendre prendre le petit déjeuner.

Il finissait par rejoindre Ron et Hermione, adopter ce visage placide qui masquait le trouble qu'il cachait au fond de lui et vivait sa vie de collégien platement, commençant par déguster son petit déjeuner pour combler un peu le vide qui creusait son ventre. Mais souvent, même la nourriture avait un gout amer car c'était de peur que son estomac était rempli. Et la nausée s'emparait vite de sa gorge sans qu'il ne puisse se sentir proprement rassasié.

Il espérait même de croiser Malfoy, qu'il n'avait qu'à peine revu depuis sa retenue de mardi soir et qui seul en ce moment, lui permettait de laisser s'échapper à la fois la haine et à la fois la peur, des deux personnages qu'il jouait tour à tour dans ses songes. Ca, il n'aurait pu l'expliquer à personne. Il se contentait de prendre le répit relatif que lui apportait leur confrontation, faisant fi de la bizarrerie évidente de la chose et de ce qu'on pourrait penser de lui.

Ce matin là, la rumeur diffusait déjà aux quatre grandes tables des maisons. Sans savoir pourquoi, une boule se forma dans la gorge d'Harry. Il avait la sensation d'être au coeur de la polémique et que c'était de lui que tout le monde parlait, sur lui que chacun avait les yeux rivés. Il prit place près de Ron et Hermione. Il mangeait, elle lisait. Schéma classique.

Harry soupira un instant et décida à faire un peu des deux. Il attrapa un croissant et se pencha par dessus l'épaule d'Hermione pour lire avec elle la Gazette du Sorcier. Les lignes qui glissaient sous ses yeux aux lunettes pleine de traces de doigts l'horrifia. Lorsque la brune eut terminé sa lecture, Harry lui arracha le journal des mains et lut à son tour avec attention.

Ce qu'il lisait laissait couler dans son dos un frisson glacé et emplâtrait sa bouche d'un gout amer et aigre. Sa cicatrice se mit à le brûler et il ne parvenait à dire si cette sensation était réelle ou s'il ne faisait que l'imaginer. Il lâcha soudain le journal et tout devint sourd. Il n'entendait rien, ne voyait rien. Le coton de son rêve commençait doucement à l'envahir.

Il perçut le bruissement du papier qui tombait au sol en différé. Puis les paroles rauques du directeur qui s'exprima à la foule, beaucoup plus lentes, et les mots caressants, rassurants d'Hermione qui lui prenait le bras, comme étouffés. Soudain, sans qu'il ne le sente venir ni qu'il eut pu le prévoir, ses yeux se voilèrent de noir, et il s'évanouit.

Le vendredi n’était pas un jour qu’Eddie appréciait particulièrement, il n’avait pas énormément de cours, il commençait d’ailleurs à 10h ce matin-là par Etude des Moldus et terminait par Sortilèges à 16h. D’un côté cela lui permettrait de répéter un peu sa chanson, de s’avancer dans son travail et de réviser, mais, étant insatiable de connaissance, il aurait nettement préféré apprendre de nouvelles choses plutôt que de faire ses devoirs ou de ressasser ce qu’il savait déjà.

Ce n’est donc de pas très bonne humeur qu’il s’attabla dans la Grande Salle pour manger un peu. Il ne prêta absolument pas attention au brouhaha qui s’élevait dans la pièce qui semblait pourtant aussi agitée que la mer en pleine tempête. Il ne leva les yeux de son assiette que lorsque quelqu’un lança négligemment un exemplaire de la Gazette du sorcier devant lui, renversant le contenu de son verre, heureusement presque vide, un peu plus loin sur la table. Il s’apprêtait à protester mais lorsqu’il se retourna pour voir qui venait de faire ça il constata qu’il n’y avait déjà plus personne.

Eddie haussa les épaules et s’empara du journal. Il parcourut l’en-tête et s’arrêta sur la une. Une interview de Bartemius Croupton Sr. à propos des événements de la coupe du monde de cet été. Le jeune Serdaigle s’empressa d’ouvrir le journal pour avoir sous les yeux l’article en entier. Il le lut plusieurs fois histoire d’être sûr de bien l’avoir compris. Le retour de Celui-Dont-On-Ne-Dois-Pas-Prononcer-Le-Nom ? Qu’est-ce que cela pouvait bien signifier ? Ayant grandi dans une famille Moldue, Eddie ne comprenait pas vraiment ce que cela pouvait bien représenter mais il savait à quel point c’était dangereux, à quel point il avait été proche de détruire le monde par le passé et à quel point il pouvait recommencer.

C’est donc avec des picotements dans les doigts, signe de stress chez lui, qu’Eddie reposa le journal, les yeux encore grand ouverts de la lecture qu’il venait d’effectuer. Même ce politicien qui fait tout pour obtenir la reconnaissance du Ministre de la Magie et du monde sorcier osait mettre en lumière ce sujet tabou…C’est qu’il devait y avoir une raison à ça et c’est cela qui effrayait grandement l’adolescent : si Croupton n’avait pas été sûr à 200% de ses propos, jamais il n’aurait pris le risque de se faire interviewé…

Cependant il y avait un autre paramètre à prendre en compte, cet article avait été écrit et publié par Rita Skeeter…Hors tout le monde savait même sans se l’avouer réellement qu’elle avait de fortes tendances à déformer la réalité pour la tourner à son avantage et faire exploser les ventes du journal, Eddie n’était pas du genre à croire tout sur tout et attendait des preuves tangibles avant de commencer à réellement paniquer. Il tourna alors, comme par instinct, la tête vers la table des professeurs où justement se levait le directeur, prêt à faire un discours.



Naturellement, le Professeur Dumbledore n’avait pas eu besoin de demander le silence pour l’obtenir, mais dès qu’il eut terminé les discussions reprirent à voix basse. Eddie baissa les yeux, il avait l’impression d’avoir avalé une pierre. Le Directeur, le sorcier en qui il avait surement le plus confiance au monde, avait démenti, certes, le fait que le Seigneur des Ténèbres puisse pénétrer comme bon lui semble dans Poudlard, mais n’avait absolument pas contredit le fait qu’il allait revenir. Hors si un homme comme Albus Dumbledore pensait que le plus grand mage noir de tous les temps allait refaire son apparition et bien ça serait le cas.

Eddie soupira pour tenter de reprendre son souffle, il sentait son cœur s’accélérer dans sa poitrine. Dire qu’il avait peur n’était pas totalement exact, il stressait surtout de ne pas en savoir plus, qu’est-ce que cela pourrait bien représenter vis-à-vis du monde après tout ? Eddie n’en savait rien et ne tenait pas particulièrement à le savoir en réalité. Une chose est sûre, il n’arriverait pas à chanter aujourd’hui.