Terry s'était rendu, à la surprise générale, à la Bibliothèque, pour une nouvelle séance de recherche intensive, à parcourir les rayons poussiéreux du centre de documentation, lisant les côtes des épais ouvrages furtivement, à la recherche du traité qui l'aiderait dans son travail. Il était presque impatient, au fond de lui-même, de se plonger une nouvelle fois, avec cette fois-ci de réelles raisons pour se lancer dans des lectures ennuyeuses pour la plupart des élèves.

Lorsqu'il entra silencieusement dans la salle calfeutrée, où l'atmosphère lourde et pesante d'un chauffage tiède écrasait les vaillants et courageux élèves, assidus dans leur planning de devoirs à rendre, Madame Pince observa le nouvel arrivant, épiant le Serdaigle qui, comme à son habitude, menaçait de se casser sous le poids insistant de son sac à bandoulière, qui craquait presque sous le volume imposant des nombreux ouvrages qu'il transportait, en plus de ses rouleaux de parchemin ou ses flacons d'encre. A son grand étonnement, qu'il ne put dissimuler sur son visage, Terry jura voir un sourire s'étirer sur le visage aigri de la bibliothécaire. Enfin, un sourire ! On aurait plutôt dit qu'elle grimaçait grossièrement, ou bien qu'elle gémissait sous l'effet d'une quelconque douleur.

Terry sentit ses joues s'empourprer, envahissant sons visage d'une chaleur insoutenable. Terry plaqua ses deux mains sur ses joues cuisantes, tentant vainement de calmer l'ardeur faciale qui le faisait ressembler littéralement à une tomate ambulante. Il n'avait toujours pas, après plusieurs années, réussi à dompter ses émotions, qui s'animaient à chaque éloge du Serdaigle, à chaque commentaire mélioratif sur son travail rigoureux, consciencieux et structuré. Il s'engouffra dans les couloirs sombres et poussiéreux, à la recherche d'un ouvrage qui pourrait bien l'aider pour les devoirs qu'il devait rapidement boucler, s'il ne voulait pas perdre du temps pour les révisions, que Terry n'épargnerait pour rien au monde.

Il fit sa rapide visite habituelle dans rayons surchargés, deux livres glissés sous les bras. Cependant, il fut rapidement résolu à lancer un sort dans la Bibliothèque même, faisant léviter une pile de livres harassante juste derrière lui. Lorsqu'enfin il fut certain de disposer de tous les ouvrages dont il aurait besoin, le Né-Moldu s'installa sur une table déserte, destinée normalement à deux élèves. Seulement, lorsque vous travaillez davantage, comme Terry, et que votre figure même était dissimulée derrière une pile d'ouvrages, il était sans doute toléré qu'un élève, aussi sérieux et rigoureux soit-il, ait le droit de s'établir, pour étudier, avec autant de place que prendraient deux élèves dits ... normaux.

Penché sur un rouleau de parchemin vierge, mouillant l'extrémité de sa plume d'oie dans son flacon d'Encre Auto-Changeante, Terry entama, en alignant une écriture régulière et soignée, son devoir d'Histoire de la Magique. Le devoir étai fastidieux, à première vue. Après tout, établir une réflexion sur l'évolution du statut social des créatures aquatiques du Moyen-Âge à nos jours n'était pas une partie de plaisir, même pour un élève comme Terry. Il nécessitait un temps investi sans retenue, qu'on devait être en état de sacrifier, sans compter, pour présenter le meilleur travail possible. Enfin, c'était l'avis de Terry.

Aussi, il avait achevé sa péroraison, lorsqu'il vit que le papier s'était momentanément assombrit, bien qu'il fut éclairé par une lampe allumée, à deux mètres du corps frêle fondu sur le bureau. Le Serdaigle eut enfin la sensation étrange de se sentir observé, voire espionné. Seulement, l'élève curieux n'avait pas été très discret. S'autorisant une courte pause, il se redressa, et se tourna sur sa chaise, impatient de voir qui était la personne qui l'avait tiré de son travail, troublant sa concentration.

Terry ne pouvait qu'être déconcerté, devant l'élève qui l'observait toujours, sans aucune gêne.

Intimidé, Terry demanda simplement, bégayant :

"Je ... Je peux t'aider ?"

Il crut voir s'étirer un sourire sur le visage de son interlocuteur, apparemment mêlé de satisfaction et d'impatience.

Lorsque Boot se leva d'un bond comme un diable sorti de sa boite pour se réfugier, les mains tremblantes et les bras couverts de plaques rouges dans les rayonnages, Blaise sut qu'il était surement aller trop loin. Barf qu'importe après tout ? Son plus noir secret était autrement plus émouvant que celui du polard qui semblait en plus de souffrir d'un trouble compulsif du comportement, une instabilité émotionnelle prononcée.

Il était tombé sur un boulet. Mais par chance, il était attiré par les boulets, sans dire pourquoi ni comment, il fallait toujours qu'il donne envie par un principe inconnu, à tous les névrosés du coin de le rejoindre. Exemple type ? Draco Malfoy, surement le type le plus névrosé de cette école après Potter.

Blaise soupira un moment et s'empressa de jouer avec sa baguette en dessinant des formes dans les airs pour les envoyer ensuite à travers les rayons de la bibliothèque pour troubler les étudiantes. Les ombres obscènes qu'il distribuait partout eurent bientôt l'effet escompter et Blaise s'attira une fois encore les foudres suspicieuses de la bibliothécaire bien qu'elle ne puisse prouver sa culpabilité.

Bien décidé à attendre le retour de Boot, le métis prit son mal en patience et c'est ainsi que cinq minutes plus tard, il le vit revenir les yeux rougis, le visage humide et les paupières boursouflées. Il tenait dans ses mains un livre couvert d'une poussière qui jurait un peu avec le sujet qu'il traitait mais Blaise ne s'en formalisa pas. Non il préféra répondre d'une voix grasse :



Le Serdaigle posa violemment son volume sur la table et le nuage de poussière qui s'en échappa vola dans la pièce autour d'eux. Blaise essaya d'arrêter de respirer, mais son réflexe était venu trop tard, et il avait déjà aspirer une bonne bouffée d'acariens et de poussières. Déjà, il sentait son coeur s'emballer et sa respiration devenir haletante.

Posant une main sur son coeur, Blaise ferma les yeux et se concentra sur son souffre. Il entendait presque résonner en son oreille la voix de sa grand-mère qui l'enjoignait à se calmer et à inspirer et expirer tranquillement. Sauf qu'il était surement trop tard pour se calmer. Le métis avait horreur de cette sensation.

Il fourragea dans son sac pour chercher son inhalateur mais évidemment il avait du le laisser dans sa table de nuit avec le ramassis d'autres choses dont il ne voulait pas s'encombrer au quotidien bien qu'il en ait eu besoin. A présent il était comme un con : rendu aphone par son souffle erratique qu'il ne maîtrisait plus du tout à présent, il ne demander à Boot d'invoquer son inhalateur avec un simple sort d'attraction.

Sentant sa trachée se collaber alors qu'il aspirait désespérément un peu d'air en tentant d'aller à l'encontre de ses muqueuses inflammées Blaise agrippa avec compulsion le parchemin où s'étendait le devoir proprement écrit de Boot et en parvenant à coincer une plume entre ses doigts, le métis écrivit ceci :

"Boot, je suis asthmatique, ton putain de livre est entrain de me tuer ! J'ai besoin de mon inhalateur qui est dans ma chambre. Avec un Accio ça devrait suffire. Vite putain de merde j'étouffe !"

Il espérait que l'indication était claire et surtout que le Serdaigle s'exécuterait, car il commençait réellement à ne plus pouvoir respirer. S'il ne faisait pas régresser l'oedème dans sa gorge, il allait bientôt finir par manquer d'air. Et avec une émotion partagée, Blaise se dit que c'était surement l'une des plus pathétiques façons de mourir ...

La résolution passée du Serdaigle ne tint pas trois secondes, que déjà Terry sentait son regard s'embuer malgré tous les efforts du monde pour conserver les perles salées dissoutes autour de sa pupille. Seulement, c'était comme lutter contre n'importe quelle force impérieuse ; vainement, Terry savait que ses efforts étaient inutiles, et que, tôt ou tard, il ne parviendrait plus à se contrôler. Aussi ascète soit-il.

Seulement, il ne pouvait supporter que les pupilles marrons du métis se posent sur lui, alors qu'il tentait de reboucher toutes les plaies que son interlocuteur avait ravivées, sans même s'en rendre compte. Il n'aurait pu accepter qu'un quasi inconnu puisse le voir dans un tel état. C'était sans doute de l'outrecuidance, mais Terru savait pertinemment qu'à certains moments, ils pourraient en faire preuve. C'était, après tout, l'une des réactions des plus naturelles de l'Homme, et c'était pour lui l'un des plus importants, aussi. Ni bon, ni mauvais, mais simplement essentiel.

Ne pouvant plus souffrir la présence presque indécente de Blaise, Terry quitta sa chaise, sa table, ses affaires et son devoir, pour s'infiltrer dans la pénombre poussiéreuse des hauts rayons surchargés. Le Serdaigle sentait son corps bouillir, ne contenant ni sa colère, ni même son malaise. Il titubait, avançant maladroitement et timidement, avant de s'arrêter, n'en pouvant plus. Il contracta sa main contre ses lèvres, retenant le fond de ses entrailles. Il en avait la nausée, presque. Se crispant, adoptant l'une des postures les plus désagréables qui soit, il resta ainsi trois bonnes minutes. Il laissait ses larmes tracer leur sillon sur ses joues cuisantes, furieux contre lui-même, ses goûts, ses aptitudes qu'ils avaient pu développer. Il s'en voulait, mais après tout, il s'appréciait ainsi. Paradoxalement.

Terry pensa enfin à trouver un livre, le premier sur lequel il pourrait poser sa main ténue, pour trouver le prétexte de sa fuite subite. Bien qu'il sût que Blaise n'était pas dupe, le Serdaigle attrapa l'épaisse cote d'un ouvrage poussiéreux, dont le titre même était camouflé par la couche grise et opaque.

Il épousseta ses avant-bras, d'une main presque fastueuse, puis revint à sa place, droit et rigoureux. Ses yeux bouffis brûlaient encore du venin salé qui s'était écoulé, corrosif et aride. Il les frotta compulsivement, tout en écoutant Blaise :

"Si tu continue à chialer comme une fiotte, tu trouveras jamais de fille mon petit Boot, crois moi, j'utilise cette technique pour éloigner les femelles depuis environ deux ans, c'est très efficace. Mais je pense que tu as pas besoin de ça, tu as déjà d'autres techniques apparemment. C'est plutôt parce que ce sont les mecs qui te branchent ou simplement que tu es asexué, hun ?"

Terry comprimait ses yeux, crispant ses paupières autant qu'il le pouvait. Les paroles qui se déversaient des lèvres pulpeuses et mates de Blaise le blessaient continuellement, incessamment, comme s'il eût s'agit d'un jeu, simplement, d'une moquerie raillante et futile. Il essayait tant bien que mal à mobiliser toute la continence dont il pouvait faire preuve, crispant ses mains maigres, tenant ses poings fermés.

Ses mains purent enfin s'aventurer sur la première de couverture granuleuse. Il maltraitait littéralement le livre : il l'ouvrit avec une furie visible, un état d'esprit peu accommodé à des études longues et sérieuses. Il retourna le livre, dont émanait un nuage de fine poussière.

Lorsque Terry vit son interlocuteur bouger plus que d'habitude, il ferma les yeux, instinctivement. Il supportait mal ses quolibets, ses remarques toutes aussi déplacés que vulgaires. Il tenait à rester fort, droit, et montrer à un Serpentard qu'il pouvait tenir bon, et du mieux qu'il pouvait. Il devait savoir qu'il pouvait se dresser, se redresser devant l'affliction qu'il lui imposait, lui faisait subir.

Et puis un râle attira tout de même l'attention du Serdaigle. Il vit la silhouette pliée du métis, soulevé par un râle des plus rauques et obstrués. Un petit mot gisait sur le bois de la table, relatant la nécessité éminente d'un inhalateur.

Terry eut vite fait d'attirer l'objet curatif tant convoité. Il s'était attardé à la fenêtre, pour éviter que quelqu'un ne le prenne pour s'en amuser avec. Et puis, il était plus pratique de le faire passer par l'extérieur plutôt que par les couloirs, véritable labyrinthe de Poudlard. Seulement, une idée particulière germa dans l'esprit du Serdaigle.

Et si la ventoline n'était pas dans sa main, qu'adviendrait-il de Blaise ? Connaîtrait-il aussi les railleries stupides, déplacées et grossières ? Subirait-il une semblable matinée ?

Terry restait figé, devant l'ébauche d'un Blaise, plongé dans les états les plus préoccupants. Le Serdaigle serrait, dans sa paume, le plastique, et la bombe rattachée au pulvérisateur. Il pouvait se casser tellement rapidement, ce mince objet ... Il était fragile après tout.

Terry sentait ses tempes frappaient les dernières secondes de l'ultimatum. Ses joues ardentes cuisaient sa peau, ses mains tremblaient sans qu'il ne puisse contrôler. Une toux déchirante, douloureuse rien qu'à l'oreille, secouait le Serpentard, presque figé.

Des gouttes de sueur coulaient sur le front du Serdaigle. Il ferma les yeux ...

Il prit furtivement la main droite du métis, et y plaça le ventilateur. Puis, il referma les doigts sombres sur le corps en plastique. Il frappa deux, trois fois sur la main du métis, avant que celui-ci ne porte son poing à sa bouche, pressé d'être soulagé de sa pression obstruante.

Terry voyait à nouveau flou. Mais cette fois-ci, il n'était pas prêt de cacher ses larmes. Il avait honte, et terriblement, étant donné qu'il avait hésité. Et ce n'était pas simplement un QCM, devant lequel il avait attendu, décontenancé. C'était devant une question de vie et de mort.

Une fois encore, la nausée regagnait le Serdaigle qui, d'une voix étouffée, ne put que murmurer :

"Je ... Partir."

Il traversait déjà la pièce calfeutrée, tamisée, à grands pas de course, croisant une Madame Pince furibonde et remontée, laissant derrière lui toutes ses affaires, sans exception.

Une journée comme celle-là, il en voulait plus jamais.